-desde lo inmóvil-
he cogido un par de libros
en busca de esa frase, de esa rima
que haga de la espera
un momento más sagrado.
un murmullo de páginas secas
y labios mojados
rastreando veloces entre todos los poemas
un atisbo de tu nombre
¿será, paloma, poesía…?
¿o nada más que punzadas en el pecho?
¿será posible hacer algo digno
de mostrarte,
o al menos de soñar con enseñarte,
que te obligue a ser dichosa
por ver en mi a un perdido
que te piensa
que te sueña
que lleva días haciendo horas
malgastando sus minutos
contando los segundos que le faltan para ahogarse?
¿será, paloma, poesía…?
¿o nada más que ese viejo intento
de quebrar el corazón,
mas que a cuchilladas
con palabras afiladas?
-harpeggio-
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